De todas las supuestas y sensacionales revelaciones de la autobiografía del rey Juan Carlos, solo una me ha hecho izar una ceja. No es el hecho de que admirara y apreciara al dictador Franco. Ni que sostenga con todo su real aplomo que fue él y solo él quien, tras la muerte del tirano, trajo personalmente la democracia a España. Ni que piense que su heredero, Felipe VI, es un ingrato por no reconocer solemnemente todo lo que le debe a Su Majestad su padre. No. Todo eso estaba claro para cualquiera que, además de tener ojos y oídos, supiera leer entre líneas sus gestos y sus discursos. Lo que me tiene patidifusa es que el Emérito tenga los santos atributos de referirse públicamente a su aún esposa desde hace 63 años como “Sofi”, como la llamaba en la intimidad, igual que ella le llamaba “Juanito”, y que, después de medio siglo de infidelidades y humillaciones, pregone que la reina Sofía es la mujer de su vida y le reproche no haber ido a verle a su exilio de Abu Dabi por no enfadar a su hijo. Ahí está la clave de los cientos de páginas del tocho. Ese pasaje no es uno más de la edulcorada autobiografía de un personaje histórico, sino un autorretrato al ácido úrico de un hombre machista y pasivo agresivo, y de un monarca tan acostumbrado a que sus deseos fueran órdenes dentro y fuera de palacio, que aún no le cabe en la testa que ya no se obedezcan.. No se trata aquí de reivindicar a una sobre el otro, ni de recordar lo que el uno ha hecho tragar y la otra ha tragado. El tiempo ha puesto a cada uno en su sitio. Mientras Sofi acaba de celebrar su 87 aniversario oyendo cantarle el cumpleaños feliz a la mismísima Alaska y pensando en qué modelazo ponerse para recibir el Toisón de Oro, Juanito ni ha sido invitado al cincuentenario de su propia proclamación y ahoga el hastío del Golfo presentándose cada dos por tres en Sanxenxo a regatear, ponerse ciego a percebes y, de paso, dar por saco a la Corona. Con todo, yo no pondría la mano en el fuego porque no haya una auténtica reconciliación, más allá del título de sus memorias. Cuando coinciden, aún se ponen ojitos, y no sería la primera ni la última expareja de ancianos que, pasadas las urgencias de la carne, vuelven para cuidarse, lamerse las heridas y esperar juntos a la muerte. En First Dates pasa.. Seguir leyendo
De todas las supuestas y sensacionales revelaciones de la autobiografía del rey Juan Carlos, solo una me ha hecho izar una ceja. No es el hecho de que admirara y apreciara al dictador Franco. Ni que sostenga con todo su real aplomo que fue él y solo él quien, tras la muerte del tirano, trajo personalmente la democracia a España. Ni que piense que su heredero, Felipe VI, es un ingrato por no reconocer solemnemente todo lo que le debe a Su Majestad su padre. No. Todo eso estaba claro para cualquiera que, además de tener ojos y oídos, supiera leer entre líneas sus gestos y sus discursos. Lo que me tiene patidifusa es que el Emérito tenga los santos atributos de referirse públicamente a su aún esposa desde hace 63 años como “Sofi”, como la llamaba en la intimidad, igual que ella le llamaba “Juanito”, y que, después de medio siglo de infidelidades y humillaciones, pregone que la reina Sofía es la mujer de su vida y le reproche no haber ido a verle a su exilio de Abu Dabi por no enfadar a su hijo. Ahí está la clave de los cientos de páginas del tocho. Ese pasaje no es uno más de la edulcorada autobiografía de un personaje histórico, sino un autorretrato al ácido úrico de un hombre machista y pasivo agresivo, y de un monarca tan acostumbrado a que sus deseos fueran órdenes dentro y fuera de palacio, que aún no le cabe en la testa que ya no se obedezcan. No se trata aquí de reivindicar a una sobre el otro, ni de recordar lo que el uno ha hecho tragar y la otra ha tragado. El tiempo ha puesto a cada uno en su sitio. Mientras Sofi acaba de celebrar su 87 aniversario oyendo cantarle el cumpleaños feliz a la mismísima Alaska y pensando en qué modelazo ponerse para recibir el Toisón de Oro, Juanito ni ha sido invitado al cincuentenario de su propia proclamación y ahoga el hastío del Golfo presentándose cada dos por tres en Sanxenxo a regatear, ponerse ciego a percebes y, de paso, dar por saco a la Corona. Con todo, yo no pondría la mano en el fuego porque no haya una auténtica reconciliación, más allá del título de sus memorias. Cuando coinciden, aún se ponen ojitos, y no sería la primera ni la última expareja de ancianos que, pasadas las urgencias de la carne, vuelven para cuidarse, lamerse las heridas y esperar juntos a la muerte. En First Dates pasa. Seguir leyendo
COLUMNA. Artículos estrictamente de opinión que responden al estilo propio del autor. Estos textos de opinión han de basarse en datos verificados y ser respetuosos con las personas aunque se critiquen sus actos. Todas las columnas de opinión de personas ajenas a la Redacción de EL PAÍS llevarán, tras la última línea, un pie de autor —por conocido que éste sea— donde se indique el cargo, título, militancia política (en su caso) u ocupación principal, o la que esté o estuvo relacionada con el tema abordado. Las memorias de Juan Carlos I son un autorretrato al ácido úrico de un hombre tan acostumbrado a que sus deseos fueran órdenes que aún no acepta que ya no se obedezcan. Doña Sofía y don Juan Carlos, en mayo de 2019 en el funeral de Juan, gran duque de Luxemburgo.Patrick van Katwijk (Getty Images). De todas las supuestas y sensacionales revelaciones de la autobiografía del rey Juan Carlos, solo una me ha hecho izar una ceja. No es el hecho de que admirara y apreciara al dictador Franco. Ni que sostenga con todo su real aplomo que fue él y solo él quien, tras la muerte del tirano, trajo personalmente la democracia a España. Ni que piense que su heredero, Felipe VI, es un ingrato por no reconocer solemnemente todo lo que le debe a Su Majestad su padre. No. Todo eso estaba claro para cualquiera que, además de tener ojos y oídos, supiera leer entre líneas sus gestos y sus discursos. Lo que me tiene patidifusa es que el Emérito tenga los santos atributos de referirse públicamente a su aún esposa desde hace 63 años como “Sofi”, como la llamaba en la intimidad, igual que ella le llamaba “Juanito”, y que, después de medio siglo de infidelidades y humillaciones, pregone que la reina Sofía es la mujer de su vida y le reproche no haber ido a verle a su exilio de Abu Dabi por no enfadar a su hijo. Ahí está la clave de los cientos de páginas del tocho. Ese pasaje no es uno más de la edulcorada autobiografía de un personaje histórico, sino un autorretrato al ácido úrico de un hombre machista y pasivo agresivo, y de un monarca tan acostumbrado a que sus deseos fueran órdenes dentro y fuera de palacio, que aún no le cabe en la testa que ya no se obedezcan.. No se trata aquí de reivindicar a una sobre el otro, ni de recordar lo que el uno ha hecho tragar y la otra ha tragado. El tiempo ha puesto a cada uno en su sitio. Mientras Sofi acaba de celebrar su 87 aniversario oyendo cantarle el cumpleaños feliz a la mismísima Alaska y pensando en qué modelazo ponerse para recibir el Toisón de Oro, Juanito ni ha sido invitado al cincuentenario de su propia proclamación y ahoga el hastío del Golfo presentándose cada dos por tres en Sanxenxo a regatear, ponerse ciego a percebes y, de paso, dar por saco a la Corona. Con todo, yo no pondría la mano en el fuego porque no haya una auténtica reconciliación, más allá del título de sus memorias. Cuando coinciden, aún se ponen ojitos, y no sería la primera ni la última expareja de ancianos que, pasadas las urgencias de la carne, vuelven para cuidarse, lamerse las heridas y esperar juntos a la muerte. En First Dates pasa.. Tu suscripción se está usando en otro dispositivo. ¿Quieres añadir otro usuario a tu suscripción?. Añadir usuarioContinuar leyendo aquí. Si continúas leyendo en este dispositivo, no se podrá leer en el otro.. ¿Por qué estás viendo esto?. Flecha. Tu suscripción se está usando en otro dispositivo y solo puedes acceder a EL PAÍS desde un dispositivo a la vez.. Si quieres compartir tu cuenta, cambia tu suscripción a la modalidad Premium, así podrás añadir otro usuario. Cada uno accederá con su propia cuenta de email, lo que os permitirá personalizar vuestra experiencia en EL PAÍS.. ¿Tienes una suscripción de empresa? Accede aquí para contratar más cuentas.. En el caso de no saber quién está usando tu cuenta, te recomendamos cambiar tu contraseña aquí.. Si decides continuar compartiendo tu cuenta, este mensaje se mostrará en tu dispositivo y en el de la otra persona que está usando tu cuenta de forma indefinida, afectando a tu experiencia de lectura. Puedes consultar aquí los términos y condiciones de la suscripción digital.. Sobre la firma. Luz Sánchez-Mellado, reportera, entrevistadora y columnista, es licenciada en Periodismo por la Universidad Complutense y publica en EL PAÍS desde estudiante. Autora de ‘Ciudadano Cortés’ y ‘Estereotipas’ (Plaza y Janés), centra su interés en la trastienda de las tendencias sociales, culturales y políticas y el acercamiento a sus protagonistas.. Normas ›. Mis comentariosNormas. Rellena tu nombre y apellido para comentarcompletar datos. Please enable JavaScript to view the comments powered by Disqus.. Más información. Archivado En. Opinión. Juan Carlos I. Reina Sofía. Abu Dabi. Infidelidad. Biografías. Autobiografías. Libros. Francisco Franco. Franquismo. Transición española. Memorias. Si está interesado en licenciar este contenido, pinche aquí. _. Últimas noticias. 05:4505:4505:4505:45. Lo más visto
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